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(mentalmente claro)
Não acredito! Ainda agora vi o site… está lá escarrapachado: 10h! Já o ano passado fizeram esta brincadeira, não avisam, ou melhor, avisaram no facebook, não sabem organizar corridas. Corremos para a partida, eu deixei-os ir à frente porque tinha de fazer uma coisa muito rápida na WC dos homens, que se tornou mais lenta porque com a temperatura que estava foi como encontrar uma agulha num palheiro…
Chego à partida num ambiente de fim de festa. Desilusão. No chão, os meus olhos encontram os despojos do entusiasmo de cada partida. Olhei para o portal nu, para o Páteo vazio à minha volta e o marcador do tempo a dar 0 horas, 22 minutos e 34…35 segundos de vida perdida. Lousa é uma aldeia numa cova de um vale, e a partida em si, é uma cova dentro de uma cova.
Levanto a cabeça, vejo a aldeia que se estende pela encosta, acima dela sinto o peso todo da montanha a colapsar em cima dos meus ombros, a esmagar-me, subterrar-me num medo de me enfiar serra acima completamente sozinho, por trilhos que não conheço a perder-me do percurso.
As pessoas perguntam-me – Então? Agora aproveita e vai ao Trail Curto! – O meu ser racional repete-me a pergunta tenta dar a volta por cima, é o que faz sentido ir ao curto! Faz-se um treino mais em conta e ainda dá para ir almoçar. Espero pelo curto? Vou ao longo atrasado? A razão que me diz para ir à corrida de 13 km e o sonho de fazer os 23 kms degladiam-se dentro de mim, estou dividido. A tentar encontrar as razões que me façam pender ou perder definitivamente para um lado ou outro.
Decide-te!!! Digo para mim próprio irritado.
Respiro fundo e tomo consciência de que a decisão já estava tomada dentro de mim, simplesmente tentava por todos os meios arranjar razões que o justificassem, razões que nunca encontraria. Passavam 25 minutos da partida e sabia não ter que dar explicações a ninguém.
Troco uma mirada prolongada com um GNR que me olha com pena, aceito a derrota e entrego-me à vida. Cerro os dentes, levanto a cabeça e… Por onde é que é o percurso? É subir e voltar ali à esquerda. Ligo o relógio e começo a correr só contra a montanha. Serpenteio a correr por entre o casario saloio até sair do perímetro urbano e entrar num eucaliptal, que não é floresta.
O percurso rapidamente se torna técnico e a corrida vai bailando à vez com a passada. Uma estrada separa-me da subida mais difícil do percurso, e a GNR mais uma vez, evita que eu me perca. Subo, e agora sim numa floresta de pinheiros e fetos, por um trilho individual, onde um atleta de perfil de elite vem a coxear devagar montanha abaixo – Então? Lesão antiga… boa recuperação.
Puxada longa, passada curta. A montanha deixa para trás as árvores e dá lugar ao mato de arbustos de feitio tortuoso e teimoso, daqueles que aguentam ventos e tempestades, que se protegem uns aos outros e que magoam aqueles que deles se aproximam.
Lá em cima, o Fotografo (Paulo Sezílio) era o guardião do cabeço, testemunha solitária de um sofrimento alheio. Ainda antes do topo, exige-se capacidades de escalada ao corredor.
Para receber este moderno guerreiro de causas perdidas, moinhos de vento a moer electricidade para a rede nacional. Cá em cima, começo a sentir-me mais confiante, mais à vontade, mesmo por meio de espinhos e lama, a subir com as mãos nos joelhos, sinto-me mais confiante, mais à vontade.
É curioso como os medos dos caminhos que se apresentam perante nós, são sempre maiores do que as dificuldades que o trilho realmente nos traz, às vezes o futuro faz vertigens, e os medos que nos aprisionam das escolhas que temos de fazer se desvanecem quando tomamos uma decisão e vamos em frente. Temos mais medo de nós do que do caminho.
Começo a descer em estradão, passo a autoestrada por um viaduto e uma voluntária solitária saúda-me entusiasticamente. Está há tanto tempo sozinha que, alguma agitação naquele quadro pintado a vento, é uma alegria.
Curiosamente, começo a pensar que será assim que alguém se sente quando está em 1º lugar, sem ninguém à frente a espantar as pessoas dos abastecimentos.
Um aviso lanca-me numa descida muito técnica para uma zona de lama, encontro os primeiros corredores. Sobe-me a confiança… Subo em direcção a uma crista da serra e faço a cumeada de pedra toda a correr, desço num misto de corrida e patinagem na lama. Chego a um lamaçal, ou melhor um chafurdal, depois de 700 pessoas lá passarem. Ainda bem que já passaram porque dá para reconhecer os trilhos que alguns deles tomaram pelo lado para evitar.
Aconteceu-me o mesmo que já aconteceu muitas vezes, em silêncio começamos por nos ultrapassar mutuamente à vez, passo eu mas não descolo, passa ele e eu não fico muito para trás, como um acordeão, até que alguém troca uma palavra que quebre o gelo e facilmente passamos a correr juntos, uma transformação de competidores em colaboradores. Nos últimos quilómetros, como vem sendo hábito quando não estou preparado e há muito tempo que não faz ia estas distancias em trail, sinto uma quebra que me dificulta correr normalmente.
Todavia, a companhia e a visão da aldeia de Lousa animam-me para uma chegada à meta, uma chegada paradoxalmente oposta à partida, uma chegada em festa e com comida.
